Los puentes de la decisión (II): Cartas con aroma de loto

Después llegó la despedida. El tren, el andén, las lágrimas y aquella mano que había intentado alcanzar hasta el último instante.

Daniel regresó a Madrid.

Pero una parte de él se quedó en París.

El cartero

Antes de separarse habían intercambiado direcciones y números de teléfono.

Y Daniel comenzó a esperar.

Cada día bajaba al portal de su casa para comprobar si había llegado alguna carta de Japón.

El cartero, que llevaba años repartiendo correspondencia por el barrio, terminó acostumbrándose a verlo.

—¿Nada para mí?

—No, Daniel. Hoy tampoco.

Daniel regresaba a casa decepcionado.

Hasta que un día, precisamente cuando él no estaba, llegó un sobre diferente.

El cartero lo subió a su casa.

Antonia, su madre, lo recibió.

Era pequeño, delicado, con un papel finísimo y unos sellos japoneses de extraordinaria belleza.

Pero lo que más llamó la atención de Antonia fue su perfume.

—¡Madre mía, cómo huele esta carta!

Cuando Daniel regresó, su madre lo esperaba con una sonrisa.

—¡Daniel, ven aquí, que tienes una cosa!

Daniel vio el sobre.

Reconoció la escritura.

Y el corazón comenzó a latirle más deprisa.

Era de Naomi.

Antes de abrirlo, lo acercó a su rostro.

Aquel perfume...

Era como volver a estar junto a ella.

Las palabras que viajaban desde Japón

Las cartas estaban escritas en inglés.

Naomi tenía una caligrafía preciosa. Utilizaba un papel tan fino que parecía seda, casi transparente, y unos sobres ligeramente más pequeños de lo habitual, tan delicados como las hojas que guardaban.

A veces añadía caracteres japoneses.

Daniel los contemplaba fascinado.

Le parecían dibujos.

Y le recordaban aquellas noches de París en las que Naomi había pintado signos sobre su cuerpo.

—¿Qué significa eso? —le había preguntado entonces.

—Te quiero.

Después se lo había dicho en distintos idiomas.

Y cuando pronunciaba en francés aquellas dos palabras, Daniel se quedaba embelesado.

—Je t'aime.

—Repítelo.

—Je t'aime.

Daniel la besaba.

—Otra vez.

Naomi se reía.

—Je t'aime.

Y él volvía a besarla.

También había intentado enseñarle a pronunciar aquellas palabras en japonés.

Pero cuando Daniel trataba de repetirlas, Naomi se partía de risa. Tanto, que su amiga, desde la habitación contigua, terminaba escuchando las carcajadas.

Después cambiaban los papeles.

—Ahora tú, en español.

Naomi lo miraba con ternura.

—Te tiero.

Daniel sonreía.

—Te quiero.

—Te tiero.

—Prueba con «te amo».

Ella lo intentaba.

—Ti amol.

Y volvían a reír.

Porque podían equivocarse en todos los idiomas del mundo, pero ninguno de los dos necesitaba traducción para entender un beso.

Las flores que se convirtieron en polvo

Algunas cartas contenían pequeñas sorpresas.

Naomi introducía flores de loto u hojas secas entre las páginas.

Daniel las encontraba al desplegar el papel, como si ella hubiera querido enviarle un pequeño fragmento del lugar donde vivía.

Con el paso de los años, aquellas flores terminaron deshaciéndose.

Se convirtieron en polvo.

Pero Daniel nunca vació los sobres.

Aquel polvo también formaba parte de las cartas.

Y las cartas formaban parte de Naomi.

En ocasiones llegaban fotografías.

Una mostraba la casa familiar de la muchacha en Tokio: una vivienda enorme, de tres o cuatro plantas, junto a árboles cubiertos de flores.

Daniel miraba aquellas imágenes intentando imaginar la vida de Naomi al otro lado del mundo.

Los sobres, además, llevaban sellos japoneses preciosos.

Su hermano, coleccionista de sellos, se interesó enseguida por ellos.

—Oye, ¿me das esos sellos?

Daniel ni siquiera necesitó pensarlo.

—¡Ni hablar!

Porque Daniel no coleccionaba sellos.

Coleccionaba pedacitos de Naomi.Quizá hasta aquellos sellos guardaban algo de sus besos.

Ven, Daniel, ven.

Las cartas de Naomi no eran simples hojas de papel. A veces llegaban dos folios tan finos que parecían seda, impregnados de aquel perfume de flor de loto. En los márgenes dibujaba pequeños corazones y dejaba marcadas las huellas de sus labios.

Entre aquellas líneas aparecían siempre palabras de amor: «I love you». Y también, en español: «Te quiero, Daniel».

Pero había una petición que se repetía una y otra vez: «Ven, Daniel, ven».

En una de las cartas le hablaba de la casa familiar. La tercera planta era suya y, según le decía, allí podían vivir los dos. Les bastaba aquel espacio. Sus padres apenas estaban en casa, siempre viajando.

«Te necesito. No puedo vivir sin ti».

Daniel releía aquellas palabras. Naomi no le pedía solamente que cruzara el mundo: le estaba ofreciendo un lugar a su lado. Y él, desde Madrid, intentaba imaginar aquella vida tan lejana.

La fotografía del beso.

Entre las fotografías llegó una que Daniel contempló durante mucho tiempo. Naomi aparecía delante de un árbol de flores blancas, con la gran casa familiar al fondo.

Estaba guapísima. Le lanzaba un beso con la mano y, sobre el suelo, había dibujado un corazón.

Detrás de aquella fotografía había una flor de loto y unas palabras escritas para él: «I love you». «Te quiero, Daniel». También había dejado la marca de sus labios.

Daniel sostuvo la fotografía entre las manos. A miles de kilómetros, Naomi había preparado aquella imagen pensando en él. Y por un instante, la distancia pareció más pequeña.

El regalo de cumpleaños

En mayo, por su cumpleaños, Naomi le anunció en una carta que pronto recibiría un regalo.

Unos días después llegó un aviso de Correos. Daniel fue a recoger un paquete pequeño, enviado desde Japón, y regresó a casa con él.

Lo abrió con mucho cuidado. Retiró primero los papeles finísimos y después los envoltorios acolchados que protegían su contenido.

Y entonces la vio.

La caja de pinturas de París.

Era exactamente la misma que habían utilizado juntos. Conservaba manchas de pintura en el interior, los colores estaban usados y allí seguían los dos pinceles: el de Naomi y el suyo, el rojo.

Daniel recordó aquellas noches de París, los dibujos sobre su piel, las risas y las palabras que intentaban enseñarse en distintos idiomas.

Naomi no le había enviado una caja nueva. Le había mandado un recuerdo que conservaba las huellas de los dos.

En otra ocasión le llegó también un yukata, una prenda tradicional japonesa que Naomi había escogido para él. Daniel lo guardó con el mismo cariño que las cartas, las fotografías y aquella caja de pinturas.

Las conferencias telefónicas

A veces las cartas no bastaban.

Necesitaban escucharse.

Pero llamar desde Madrid a Japón en aquellos años no era tan sencillo.

Primero acordaban por carta el día y la hora de la conferencia telefónica, teniendo en cuenta la diferencia horaria.

Daniel contaba con una secretaria amiga suya que le ayudaba como intérprete durante aquellas conversaciones.

Cuando por fin se establecía la comunicación, Daniel esperaba impaciente.

Hasta que escuchaba aquella voz.

La voz de Naomi.

La misma que había oído en París.

La que se reía de su japonés.

La que decía «Je t'aime» con una sensualidad que él no había olvidado.

Había miles de kilómetros entre los dos.

Pero durante aquellos minutos podían volver a reír juntos.

Y cuando la conferencia terminaba, Daniel regresaba a sus tareas.

Hasta la siguiente carta.

Casi diez meses

Así transcurrieron casi diez meses.

Cartas, fotografías, flores, perfumes, llamadas y una ilusión que no desaparecía.

Daniel había comenzado a construir su vida profesional. Tenía un buen trabajo y una independencia económica poco habitual a su edad.

Conocía a otras muchachas, salía a bailar, tomaba alguna copa. Pero nada de aquello se parecía a lo que había sentido por Naomi.

Ella seguía estando lejos.

Y, sin embargo, continuaba formando parte de su vida.

Lo que Daniel no sabía era que aquella distancia estaba a punto de desaparecer.

Una llamada desde el Hotel Palace de Madrid iba a cambiarlo todo.

Capítulo IV — El reencuentro

La puerta de atrás del Palace

Naomi estaba en Madrid.

Daniel apenas podía creerlo.

Había llegado acompañando a una delegación empresarial de la que formaba parte su padre, un alto directivo de una importante compañía internacional.

Naomi pertenecía a una familia japonesa de posición económica acomodada. Había crecido rodeada de comodidades y estaba acostumbrada a viajar, aunque nada de aquello parecía tener importancia cuando se encontraba junto a Daniel.

Durante su estancia en Madrid se alojaban en el Hotel Palace y, después de unos días, continuarían viaje hacia Londres.

Solamente disponía, en principio, de dos días.

Dos días después de casi diez meses de espera.

Pero había que ser discretos.

El padre de Naomi conocía la existencia de Daniel. Lo que no quería era que los integrantes de la delegación se enterasen de aquel encuentro.

Así que Naomi organizó una entrada especial.

Un empleado del hotel esperaría a Daniel en la parte trasera del Palace, junto a la puerta de servicio.

Y allí apareció el muchacho.

El conserje lo recibió y lo acompañó hasta la cuarta planta.

Cuando entró en el apartamento, Daniel se quedó impresionado.

Era enorme.

¡Más grande que su propia casa!

Pero había algo que le importaba mucho más que el lujo de aquel alojamiento.

Naomi estaba allí.

Después de casi diez meses, volvían a encontrarse.

Se abrazaron y se besaron.

Y durante aquella noche, el mundo exterior dejó de tener importancia.

En algún momento sonó el teléfono.

Era el padre de Naomi, que la llamaba para cenar.

Ella le explicó que no se encontraba bien y que prefería comer en la habitación.

Su padre supo entonces que Daniel estaba con ella.

La cena llegó.

Pero quedó olvidada durante horas.

Cuando finalmente se acordaron de comer, cerca de las cuatro de la madrugada, los platos estaban fríos.

Y a ninguno de los dos le importó demasiado.

Habían esperado casi diez meses.

Aquella noche no tenían ninguna prisa.

Una noticia inesperada

A la mañana siguiente, el teléfono volvió a sonar.

Era el padre de Naomi.

Tenía que viajar urgentemente a Londres por motivos de trabajo.

Su hija podía quedarse en Madrid y decidir después si quería reunirse con él en Londres o regresar a Tokio.

Aquella noticia modificó los planes.

De pronto, Daniel y Naomi disponían de una libertad que no habían previsto.

Y con ella apareció una pregunta que cada vez resultaría más difícil evitar.

¿Qué iban a hacer con sus vidas?

Antonia conoce a Naomi

Ese mismo día fueron a casa de Daniel.

Antonia, la madre de Daniel, llevaba meses oyendo hablar de aquella muchacha japonesa.

Conocía la historia de París.

Había recibido las cartas perfumadas.

Había visto a su hijo esperar al cartero.

Y por fin iba a conocer a Naomi.

La recibió con un abrazo y un beso lleno de cariño.

—¡Pero qué guapa eres, hija mía!

Su acento andaluz, sus expresiones y sus continuos elogios provocaban la risa de Naomi.

La joven no entendía todas las palabras.

Pero comprendía perfectamente el afecto con el que aquella mujer la recibía.

Antonia hablaba, Naomi sonreía y Daniel contemplaba a las dos mujeres que, de maneras tan diferentes, ocupaban un lugar importante en su corazón.

Años después, su madre todavía recordaría aquella visita.

Y seguiría diciéndole:

—Te tenías que haber ido con ella.

Un pedacito de Alemania en Madrid

Daniel conocía bien el Edelweiss, un restaurante alemán de la calle Jovellanos, a espaldas del Congreso de los Diputados. Era uno de aquellos establecimientos que parecían conservar intacto el paso del tiempo.

Fundado en 1923, llevaba ya medio siglo sirviendo cocina alemana. Por sus mesas habían pasado políticos, periodistas y personajes de la vida cultural madrileña.

Y decidió llevarla allí a comer.

Al entrar, Daniel sintió que regresaba por unos momentos a Alemania, aquel país donde había vivido parte de su infancia y donde, tiempo después, el destino había puesto a Naomi en su camino.

Pidieron algunos platos tradicionales de la cocina alemana: salchichas, codillo y otras especialidades que Daniel conocía bien.

A Naomi le encantó.

Pero lo que más recordaría Daniel no sería la comida.

Sería su mirada.

Ella apenas dejaba de mirarlo. Sonreía mientras él hablaba, y a veces extendía la mano sobre la mesa para acariciar la suya.

Daniel hacía lo mismo.

Eran dos jóvenes enamorados que habían vuelto a encontrarse después de casi diez meses de distancia.

Comieron sin prisa, recordando Alemania, el tren hacia París y aquellos tres días que habían cambiado sus vidas.

Por una vez, ninguno parecía preocupado por el reloj.

Después llegó el café.

Naomi pensó que continuarían paseando por Madrid, pero Daniel tenía preparada una sorpresa.

—Come with me —le dijo, sonriendo.

Ella soltó una carcajada.

¡Ahora era él quien utilizaba aquellas palabras!

Daniel le tomó la mano.

A pocos minutos de allí les esperaba el Museo del Prado.

Una tarde en el Prado

Naomi adoraba la pintura. Le gustaba dibujar, detenerse ante los cuadros y descubrir pequeños detalles que a otros visitantes les pasaban inadvertidos.

En París habían contemplado juntos la Gioconda, en el Louvre. Ahora era Daniel quien deseaba compartir con ella uno de sus cuadros favoritos.

Se detuvieron ante El jardín de las delicias, de El Bosco.

Durante un buen rato observaron sus figuras diminutas, sus criaturas imposibles y aquel universo donde parecían mezclarse el paraíso, los placeres humanos y el infierno.

Daniel le señaló algunos detalles que siempre le habían fascinado. Naomi se acercaba al cuadro, retrocedía unos pasos y volvía a descubrir algo nuevo.

Hablaron de la pintura, de sus símbolos y de lo extraño que podía llegar a ser el mundo imaginado por un artista.

Por unos momentos olvidaron Japón, los aviones y las decisiones que les aguardaban.

Allí estaban los dos, ante una pintura de varios siglos de antigüedad, intentando comprender sus misterios.

Sin darse cuenta de que ellos mismos estaban viviendo uno de los suyos.

Madrid, una noche para recordar

Cuando salieron del Museo del Prado, la tarde comenzaba a despedirse de Madrid.

Daniel todavía tenía muchos lugares que enseñarle a Naomi. Quería que conociera su ciudad, pero no solamente sus monumentos. Quería mostrarle aquel Madrid que él amaba, el de las calles llenas de gente, las conversaciones interminables y las noches en las que parecía que nadie tenía prisa por regresar a casa.

Caminaron cogidos de la mano.

Recorrieron la Puerta del Sol, se detuvieron ante los escaparates y continuaron hacia la Plaza Mayor.

Naomi miraba todo con curiosidad. Los edificios, las terrazas, los grupos de amigos que conversaban animadamente, las luces que comenzaban a iluminar las calles.

Aquel Madrid le parecía diferente.

Era una ciudad bulliciosa, acogedora, llena de vida. Un lugar donde la gente se detenía a hablar, reía en las aceras y prolongaba las noches como si el tiempo no tuviera demasiada importancia.

Daniel disfrutaba observándola.

Le gustaba verla descubrir cosas que para él formaban parte de su vida cotidiana.

De vez en cuando, Naomi se detenía, lo abrazaba y le daba un beso.

—Daniel...

—¿Qué?

Ella sonreía.

—Te tiero.

Y él volvía a besarla.

Cuando se acercaban las diez de la noche, regresaron a la Plaza Mayor.

Daniel le propuso comer algo.

—¿Tienes hambre?

Naomi asintió.

—Entonces voy a enseñarte otra cosa muy madrileña.

Compraron unos bocadillos de calamares.

Naomi los observó sorprendida. Aquello no se parecía demasiado a las salchichas y al codillo que habían comido unas horas antes en el Edelweiss.

Daniel le explicó que era una de las comidas más populares de Madrid.

Ella probó el primer bocado.

Lo miró.

Y sonrió.

—Good!

Daniel soltó una carcajada.

Allí estaban los dos, en la Plaza Mayor, comiendo bocadillos de calamares como cualquier pareja de jóvenes madrileños.

Sin grandes lujos.

Sin ceremonias.

Y felices, al menos durante aquellos instantes en los que ninguno quería pensar en el día siguiente.

Pero Daniel todavía guardaba una última sorpresa.

Chocolate, churros y un último abrazo

Antes de regresar al Hotel Palace, Daniel la llevó por las estrechas calles del centro hasta la chocolatería de San Ginés.

Aquel establecimiento, abierto desde finales del siglo XIX, era ya una institución madrileña. Sus mesas de mármol blanco y sus característicos azulejos conservaban el ambiente de otra época.

Hasta Valle-Inclán había dejado su recuerdo literario en Luces de bohemia, donde aparecía la célebre Buñolería de San Ginés.

Pero Naomi no sabía nada de aquello.

Y Daniel estaba deseando ver su reacción.

Entraron.

Se sentaron y pidieron chocolate con churros.

Cuando llegaron, Naomi contempló aquella taza de chocolate espeso y los churros recién hechos.

Daniel le mostró cómo mojarlos.

Ella lo imitó.

Probó un bocado.

Abrió los ojos, sorprendida.

Y después comenzó a reír.

Daniel también se rio.

La muchacha volvió a mojar otro churro en el chocolate.

Y otro.

Y entre risas, miradas y pequeños comentarios, aquella noche madrileña fue convirtiéndose en uno de esos recuerdos que permanecen mucho después de que los lugares y las personas hayan quedado lejos.

Al salir de San Ginés, Naomi se abrazó a Daniel.

Lo hizo con tanta fuerza que apenas podía caminar.

Él la rodeó con los brazos y continuaron avanzando lentamente por las calles iluminadas.

A Daniel le encantaba tenerla así, tan cerca.

Su perfume.

Su cabello rozándole el rostro.

Sus besos inesperados.

Aquella manera de mirarlo como si no existiera nadie más en el mundo.

A veces tenían que detenerse porque Naomi volvía a abrazarlo.

Y él no hacía ningún esfuerzo por soltarse.

Madrid seguía despierta a su alrededor.

Pero para ellos, en aquellos momentos, la ciudad parecía haberse quedado en silencio.

Daniel no sabía cuántas noches más podrían compartir.

Tampoco sabía si terminaría marchándose a Japón.

Solo sabía que aquella muchacha, que había aparecido inesperadamente en un tren camino de París, estaba recorriendo ahora las calles de su ciudad abrazada a él.

Y que jamás olvidaría aquella noche.

Madrid, con Naomi, se había convertido en otro lugar al que siempre desearía regresar.

Ven conmigo

Durante aquella jornada habían recorrido Madrid, descubierto sus rincones, contemplado pinturas, compartido comidas y reído como dos enamorados que no tenían otra preocupación que estar juntos.

Pero había una frase que Naomi repetía una y otra vez.

—Come with me, Daniel.

Ven conmigo.

A veces se lo decía sonriendo, mientras caminaban abrazados.

Otras veces, sus ojos se llenaban de lágrimas.

En ocasiones parecía una petición alegre, casi un juego entre enamorados. Pero Daniel sabía que detrás de aquellas palabras había algo mucho más profundo.

Naomi quería que se marchara con ella.

Que cruzara medio mundo.

Que comenzaran una vida juntos.

Daniel la amaba.

Pero Japón estaba muy lejos.

Tenía un buen trabajo, una familia y un futuro que apenas comenzaba a construir.

Marcharse significaba abandonar todo aquello para empezar una vida desconocida, en un país cuya lengua y costumbres apenas conocía.

Naomi también había considerado la posibilidad de quedarse en España.

Pero su familia, sus raíces y las tradiciones de su país podían complicar aquella decisión.

No sabían cómo resolverlo.

Se querían.

Y ninguno deseaba separarse.

Aquella noche, mientras regresaban abrazados al Hotel Palace, Naomi volvió a detenerse.

Lo miró a los ojos.

—Come with me, Daniel.

Él la abrazó con fuerza.

La besó.

Pero no respondió.

Porque había descubierto que algunas de las preguntas más difíciles de la vida no se contestan con palabras.

Se contestan tomando decisiones.

El portero de tres metros

Cuando regresaron al Palace, Daniel ya no tuvo que entrar por la puerta de servicio.

Esta vez accedieron por la entrada principal.

Naomi caminaba agarrada a su brazo.

Daniel miró al portero.

Le pareció un hombre de casi tres metros de altura.

Por un instante imaginó que lo detenía.

«¿Y tú dónde vas, muchacho?»

Pero nadie dijo nada.

Atravesaron la recepción como dos huéspedes más.

Llegaron al ascensor.

Cuarta planta.

Y de nuevo aquel apartamento enorme.

Allí, lejos de las miradas de los demás, pudieron hablar con más tranquilidad.

Aunque las conversaciones terminaran una y otra vez en el mismo lugar.

Japón.

Madrid.

El trabajo.

La familia.

El futuro.

Y el amor.

Hubo lágrimas.

También abrazos, besos y momentos en los que preferían dejar de hablar.

No porque el problema hubiera desaparecido.

Sino porque estaban cansados de sufrir por algo que todavía no había ocurrido.

En aquellos momentos de incertidumbre, Daniel recordó una conversación que había mantenido con su padre.

Había acudido a él buscando consejo.

—Papá, tengo un problema.

Le contó lo que estaba sucediendo.

Naomi estaba en Madrid. Quería que se marchara con ella a Japón. Él la amaba, pero tenía un buen trabajo y no sabía qué hacer.

Su padre lo escuchó.

Y le respondió con una frase que Daniel nunca olvidaría:

—Un problema es cuando no tiene solución. Tú sí tienes solución.

Daniel comprendió que su padre no iba a decidir por él.

Tampoco iba a impedirle marcharse.

El consejo era sencillo: debía tomar una decisión y seguir adelante, sin quedarse toda la vida mirando hacia atrás.

Tenía vía libre.

Su madre también quería a Naomi.

Nadie lo retenía.

Y, sin embargo, la decisión seguía siendo suya.

La última noche

Aquella última noche, en el Palace, Daniel seguía pensando en las palabras de su padre. Naomi estaba a su lado, pero la decisión continuaba pesando sobre los dos.

La salida hacia Tokio estaba prevista para el día siguiente.

Aquella noche hablaron, se abrazaron y lloraron.

Ambos comprendían que tal vez estuvieran ante su última oportunidad de permanecer juntos.

Daniel tenía miedo de perderla.

Y también de abandonar todo lo que conocía.

Naomi lo abrazaba.

—Come with me.

Él la besaba.

Pero todavía no tenía una respuesta.

Habían conseguido superar miles de kilómetros para reencontrarse.

Y ahora descubrían que existía una distancia todavía más difícil de recorrer.

La que separaba un sentimiento de una decisión.

La puerta 28

A la mañana siguiente bajaron a desayunar al salón del Palace, alrededor de las diez.

Las maletas ya estaban preparadas.

Tomaron un taxi hacia Barajas.

Naomi no soltó a Daniel durante el trayecto.

Él tampoco quería separarse de ella.

Hablaron poco.

Algún beso.

Una mirada.

Otro abrazo.

Los dos intentaban contener las lágrimas.

Daniel pagó al taxista.

Le entregó bastante más dinero del que costaba la carrera.

Como si una parte de él hubiera decidido ya que no necesitaría aquel dinero en el lugar al que estaba pensando marcharse.

Pero todavía no lo tenía claro.

Entraron en el aeropuerto.

Daniel llevaba la maleta de Naomi.

Recordaría durante toda su vida un número.

La puerta 28.

Quedaba una hora para el embarque.

Caminaron despacio.

Daniel deseaba avanzar y retroceder al mismo tiempo.

Cada paso los acercaba a una despedida que ninguno quería.

Se miraban.

Se besaban.

Naomi lo abrazaba con fuerza.

Entonces una lágrima resbaló por su mejilla.

Daniel la recogió con la yema de un dedo y se la llevó a los labios.

El mismo gesto que había hecho en París.

Naomi lo reconoció.

Y aquello terminó de romper la serenidad que ambos intentaban mantener.

Lloraron.

Por los altavoces comenzaron a anunciar el vuelo.

Tokio.

Daniel miró el billete de Naomi.

Y descubrió algo que no sabía.

El viaje no era directo.

Madrid.

Fráncfort.

Anchorage, Alaska.

Tokio.

Daniel contempló aquel recorrido.

Fráncfort.

Anchorage.

Tokio.

Japón estaba al otro lado del mundo.

Pero Fráncfort...

Fráncfort era Alemania.

Y en Alemania había comenzado aquella historia, cuando ambos se encontraron en un tren camino de París.

Daniel miró a Naomi.

Todavía quedaba una posibilidad.

Una que no había considerado hasta aquel momento.

El teléfono público

Daniel miró a Naomi. Había encontrado una posibilidad, pero aún le faltaba algo imprescindible para subir a aquel avión: el pasaporte.

—Voy al baño. Espérame aquí.

No fue al baño. Buscó un teléfono público y llamó a casa.

Su madre, Antonia, descolgó.

—Mamá, escucha. Dile a José que coja mi pasaporte. Está en el cajón de mi habitación. Tiene que traérmelo a Barajas, a la puerta 28. ¡Le quedan cincuenta minutos!

Al otro lado de la línea escuchó la voz de su madre, que llevaba meses deseando verlo junto a Naomi.

—¡JOSÉÉÉ, VEN!

Y colgó.

Daniel se quedó unos instantes mirando el teléfono. Había pedido que le llevaran el pasaporte, pero seguía sin saber si sería capaz de marcharse a Tokio.

Regresó a la sala de espera. Naomi lo aguardaba sin sospechar lo que acababa de suceder.

El tiempo pasaba. Daniel miraba hacia la entrada una y otra vez.

Su hermano tenía que encontrar el pasaporte, salir de casa, llegar al aeropuerto y localizar la puerta 28. Todo en menos de una hora.

Cuarenta minutos después, apareció José.

Llevaba el pasaporte.

Daniel lo abrazó y lo besó, agradecido. Naomi también recibió aquellos besos de despedida, aunque no entendía del todo qué estaba ocurriendo.

Entonces vio el documento en las manos de Daniel.

Y comenzó a llorar.

Necesito tiempo

Daniel la miró. Aún tenía miedo. No había decidido dejar su trabajo, su familia y su vida en Madrid para instalarse en Tokio. Pero tampoco quería perderla en aquel aeropuerto.

—Time, I need time.

Necesito tiempo.

Le explicó su idea: el vuelo hacia Japón hacía escala en Fráncfort. Podían quedarse allí dos días, juntos, y después decidir. Él podría regresar a Madrid o continuar con ella hacia Tokio.

Naomi lo miró.

Y aceptó.

Dos billetes

Se acercaron a la ventanilla de la compañía aérea. Naomi canceló su billete a Tokio y tramitaron dos nuevos billetes para Fráncfort.

No era todavía una decisión sobre Japón.

Era una decisión sobre aquellas cuarenta y ocho horas que necesitaban.

Daniel guardó el pasaporte que José le había llevado contra reloj.

Esta vez no habría una despedida junto a la puerta 28.

Esta vez subirían juntos al avión.

Dos billetes.

Dos jóvenes enamorados.

Y dos días para decidir qué hacer con el resto de sus vidas.

Continuará...